Sergej Esenin Er war ein russischer Dichter mit einem intensiven Leben und Werk Imaginäre Bewegung entstand nach der Revolution von 1917. Die 21 September 1895 in Konstantinov und um uns daran zu erinnern oder es zu entdecken, bringen wir dies mit Auswahl von Gedichten Von seiner Arbeit.
Sergej Esenin
Ära der Entstehung Bauer, ging aber bald wieder Moskau, wo er studierte und auch in die Universität eintrat literarische Versammlungen sowohl von dort als auch von San Petersburg. Nach der Revolution von 1917 befasste er sich in seinen Gedichten mit sozialen Themen, bis er sich 1920 der Gruppe der… anschloss imaginäre Dichter.
1922 heiratete er die amerikanische Tänzerin Isadora Duncan, siebzehn Jahre älter als er, mit dem er durch Europa und die Vereinigten Staaten tourte. Im folgenden Jahr kehrte er nach Russland zurück und ging 1924 nach Persien. Nach seiner Rückkehr heiratete er eine Enkelin von Leo Tolstoi.
Seine Poesie und sein Werk im Allgemeinen sind inspiriert von Religiosität, Mystik und die ländliche Umgebung, dazu kamen mehrere persönliche Krisen, die sein Leben und Sterben bestimmten. Es wurde auch von den Stalinisten zensiert und als dekadent bezeichnet. Er war Autor von Titeln wie Das Land der Schurken, Pugatschow o Die Rückkehr ins Heimatland.
Se Selbstmord begangen am 28. Dezember 1925 in Sankt Petersburg.
Sergej Jessenin – ausgewählte Gedichte
Das Lied der Schlampe
Eines Morgens im Stroh,
wo sie das Espartogras aufhäufen,
der Hund brachte sieben Kinder zur Welt,
bis zu sieben rötliche Junge.
Bis zum Nachmittag streichelte er sie,
sie mit der Zunge kämmen;
der Schnee ist geschmolzen
unter seinem heißen Bauch.
Nachts, wenn die Hühner
Sie lassen sich auf der Stange nieder,
Der mürrische Besitzer kam
und er steckte die sieben in einen Sack.
Der Hund rannte durch den Schnee
um nicht zurückgelassen zu werden...
Es dauerte lange, bis ich mich beruhigte
das Flusswasser, ohne zu gefrieren.
Und als er zurück kroch,
Den Schweiß vom Bauch lecken,
Er glaubte, dass der Mond auf dem Dach sei
Es war einer seiner Welpen.
Zum hohen Blau
Er sah zu, ohne aufzuhören zu heulen.
Der Mond wurde dünner
und versteckte sich hinter den Hügeln.
Und schweigend, wie im Spott,
wenn sie mit Spott einen Stein nach ihm werfen,
Die Augen der Schlampe verdrehten sich
wie goldene Sterne im Schnee.
Ich bin der letzte Dichter auf diesem Gebiet
Ich bin der letzte Dichter auf diesem Gebiet.
Eine Bretterbrücke ist arm an Liedern
Ich bin bei der letzten Messe, zwischen Birken,
die mit ihren Zweigen die Luft erhellen.
Diese menschliche Wachskerze,
Es wird mit einer goldenen Flamme gelöscht.
Und die ferngesteuerte Monduhr
Meine letzte Glocke wird knurren.
Ein eiserner Gast, brüllend
wird auf den Weg des blauen Feldes hinausgehen;
wird mit seinen schwärzlichen Händen sammeln
das Korn, das die Morgendämmerung ausgeschüttet hat.
Tote Hände, fremde Hände,
Meine Lieder werden nicht bei dir leben!
Nur die Pferde und die Ohren,
Sie werden die Meister vermissen.
Der Wind wird das Flüstern auslöschen,
Den katastrophalen Tanz vorbereiten...
Und die ferne Monduhr,
Meine letzte Glocke wird knurren.
Ich überquere das Tal
Ich überquere das Tal, die Mütze im Nacken.
Im feinen Handschuh, meine braune Hand;
In der Ferne leuchten rosa Steppen
und der breite, ruhige Fluss wird blau.
Ich bin sorglos, ich brauche nichts,
Hör dir einfach Lieder an und bring sie zum Singen,
das nur eine leichte Kühle ausstrahlt,
Möge dieser junge Mann immer aufrecht sein.
Ich verlasse die Straße, unter der Küste.
Wie viele Bauern in Partykleidung!
Rechen rascheln und Dalles pfeifen.
„Hey, Dichter, hör zu! Hast du die Kraft oder nicht?
Komm von den Wolken herab, die Erde ist besser.
Wenn Sie die Arbeit wie unser Tal lieben ...
Bist du nicht aus dem Dorf, warst du nicht ein Bauer?
Schwinge die Sense, zeig uns dein Feuer.“
Der Rechen ist weder eine Feder noch ein Dalle,
aber die Dalle zeichnet Strophen ohnegleichen nach,
und im Frühling, bei Sonne oder Wolken,
Menschen jeden Alters lesen sie.
Zum Teufel mit meinem modischen Anzug!
Gib mir die Sense, jetzt wirst du sehen!
Bin ich nicht einer von euch, wir sind nicht gleich,
Glaubst du, ich habe aufgehört, das Dorf zu lieben?
Ich interessiere mich weder für Löcher noch für Erdklumpen.
Wie schön im sanften Morgennebel
Zeichne mit der Dalle Verse im Gras nach
für Pferde und Schafe zum Lesen.
In diesen Zeilen sind Worte, Lieder,
und ich bin glücklich, ohne an irgendetwas zu denken,
da jede Kuh sie lesen kann
und bezahle sie mit warmer Milch.
Wir reisen schon nach und nach ab
Wir reisen schon nach und nach ab
in eine Welt des Glücks und der Stille.
Wir müssen die Koffer vorbereiten
eine vorbeiziehende Luft haben.
Lang erwartete Landschaften aus Birken!
Du, Erde und sandige Ebenen!
Neben diesen stummen Reisenden,
Ich kann so viel Traurigkeit nicht verbergen.
Ich wollte zu viel auf dieser Welt,
mit einer Liebe, die die Seele in Fleisch verwandelt.
Friede sei mit dem Ahorn, der seine Zweige verlängert
um dich selbst im rosafarbenen Wasser zu sehen!
Wie viele Träume habe ich schweigend geträumt!
Wie viele Lieder habe ich über mich selbst komponiert!
Nur in diesem traurigen Land
Weil ich gelebt und geatmet habe, bin ich glücklich!
Ich bin glücklich, weil ich Frauen geküsst habe,
Ich habe Blumen verwelkt, ich habe im Gras geschlafen
und den Tieren, meine Brüder,
Ich, ich habe ihnen nie auf den Kopf geschlagen.
Ich weiß, dass ich diese Landschaften dort nicht sehen werde,
Ich werde das Roggenflüstern nicht hören;
Deshalb habe ich Schüttelfrost
vor diesen stillen Passagieren.