Jules Laforgue Es war eine französischer Dichter wurde 1860 in Montevideo geboren. Er gilt als eine Schlüsselfigur des literarischen Übergangs vom XNUMX. zum XNUMX. Jahrhundert und sein Werk ist mit der Bewegung verbunden, die als „Dekadentismus», das der Symbolik sehr nahe steht und dessen Einfluss sich auf die ausdehnte Modernismus und Surrealismus. An seinem neuen Todestag werfen wir einen Blick auf sein Leben und wählen einige aus Sonette dieser Arbeit.
Jules Laforgue
Laforgue wuchs in einer Familie deutscher Herkunft auf, was seine kosmopolitische und kritische Sicht auf die Welt und das Leben prägte. Im Alter von sechs Jahren zogen sie nach Frankreich, in die Heimat ihres Vaters, der wollte, dass Jules dort seine erste Ausbildung erhielt.
Einzelgänger und schüchterne Persönlichkeit, studierte Philosophie in Paris und bewegte sich dort in den intellektuellen und künstlerischen Kreisen der Zeit. Er begann mit der Veröffentlichung Zeitschriften in 1879.
Obra
Eines der charakteristischsten Merkmale seiner Arbeit ist die ironischer und desillusionierter Ton. Laforgue nimmt eine distanzierte und kritische Haltung gegenüber der Realität ein und entdeckt gleichzeitig die Oberflächlichkeit und Falschheit der bürgerlichen Gesellschaft. So ist sein Stil von jener Ironie geprägt, Sarkasmus und schwarzer Humor, was ihm noch mehr Charakter verleiht Täter.
Darüber hinaus experimentierte er viel mit der Form und brach mit den traditionellsten poetischen Formen. Also dein Verse sie sind libres, mit unregelmäßigem Rhythmus und komplexer Syntax. Es wurde auch integriert Alltagssprache und Populärkultur, was auch diese Berührung bedeutete innovativ und avantgardistisch.
Beeinflussen
Laforgue förderte viele Merkmale der Moderne, wie etwa die Entmenschlichung, die Fragmentierung der Persönlichkeit, die Erforschung des Unbewussten und die Suche nach neuen Ausdrucksformen. Namen wie die von Paul Verlaine, Stéphane Mallarmé, Rainer Maria Rilke und TS Eliot erkannten den Einfluss seiner Arbeit an.
Laforgue war jedoch ein Dichter im Leben wenig anerkannt und seine Arbeit war Gegenstand von Kritik und Missverständnissen. Er starb am 20. August 1887 im jungen Alter von 27 Jahren in Paris an den Folgen eines Tuberkulose erblich. Diese Krankheit, an der kurz darauf auch seine Frau starb, beendete eine mehr als vielversprechende literarische Karriere.
Das war es schon nach seinem Tod, als sein wahrer Wert erkannt und geschätzt wurdeund hat sich zu einem der originellsten und avantgardistischsten Dichter seiner Zeit entwickelt
Jules Laforgue – Ausgewählte Sonette
Erinnerung
Von Ewigkeit zu Ewigkeit,
der Wirbelsturm der Welt, der sich verwickelt,
universell, still, das Wandern,
durchdringt die unendliche Schwärze mit Oasen aus Gold.
Überall schwüle, feierliche Sonnen
Sie rotieren und strahlen ihre fruchtbaren Ausdünstungen aus
um später ausgestorben in die tiefe Dunkelheit zurückzukehren.
Und über dieser Ruhe herrscht ein mütterliches Lächeln.
Aber hier... hier... einsamer Pilger
denn diese Leere ohne Echos ist immer offen,
ein gefrorener Globus stirbt. Du bist es, Erde!
Jetzt, in dieser Einsamkeit, in diesem düsteren Nichts,
ohne Zeugen, um in den blauen Abgründen zu träumen,
Lös dich, erhabener Fels, in anonymer Asche auf.
melancholische Entschuldigung
Ich liebe dich nicht, nein, ich liebe niemanden,
nur Kunst, Langeweile, Schmerz sind meine Lieben;
Mein Herz ist zu alt, um zu leuchten
Wie damals, als du meine einzige Madonna warst.
Ich liebe dich nicht, aber du bist pure Güte.
Ich könnte in deinen samtenen Augen vergessen,
und den tauben Schreien meines verwundeten Herzens Luft machen
auf deinen Knien, wie ein verwöhntes und schwaches Kind.
Oh, er wäre dein Kind, wenn du ihn wolltest!
Du würdest wissen, wie ich meine absurde Traurigkeit überlisten kann,
Du würdest meine langen Stunden weich machen,
und als nichts zum Baden kam
mit seiner unendlichen Frische mein gebrochener Körper
Ich würde süß sterben, getröstet vom Leben.
Herbstnachmittage
Ah, die einsamen Nachmittage im Herbst!
Es schneit wie nie zuvor. Husten. Es gibt niemanden.
Ein Klavier erklingt in der Nähe mit Monotonie;
und trauriger Kratzer in der Erinnerung an einen glücklichen gestrigen Tag.
Wie traurig ist das Leben! Wie mein Glück.
Allein, ohne Liebe, ohne Ruhm!
Oder vielleicht leben! Werde ich es ertragen können?
Ich wünschte, ich hätte meine Mutter wie damals, als ich ein Kind war.
Ja, wieder dein geliebter Mensch zu sein, dein Idol,
warte auf deinen stets aufmerksamen Trost ...
Mama, Mama! Wie jetzt, so fern,
Ich würde meine zerrissene Stirn auf seine Knie legen,
und da blieb ich, ohne etwas zu sagen,
Ich weine bis in die Nacht um so viel Süße.
Langeweile
Heute langweilt mich alles. Ich trenne die Vorhänge.
Oben ist ein grauer Himmel, der von ewigem Regen durchzogen ist,
die Straße entlang mit einem rußigen Dunst
Wo Schatten laufen, die in den Pfützen gleiten.
Ich schaue, ohne etwas in meinem Gehirn zu sehen,
und mechanisch auf das beschlagene Glas
Ich schreibe etwas mit der Fingerspitze.
Bah! Lasst uns rausgehen, vielleicht gibt es Neuigkeiten.
Keine aktuellen Bücher. Gehende Narren. Niemand.
Simones, Schlamm und der übliche Regen ...
Dann die Nacht und das Benzin und ich kehre langsam zurück ...
Ich esse und gähne und lese, keine Leidenschaft ...
Bah! Lass uns ins Bett gehen. – Einer der Abende. Alle schlafen!
Allein, ich kann nicht schlafen, ich bin immer noch gelangweilt.