Reinaldo Arenas, kubanischer Schriftsteller und Dissident, Nació ein Tag wie heute im Jahr 1943. Um heute an ihn zu erinnern, bringen wir dies mit Auswahl von Gedichten seines Schaffens, von dem sein autobiografischer Roman hervorsticht vor Einbruch der Dunkelheit, geschrieben, während er im Gefängnis war, was er zur Kenntnis nahm Kino im Jahr 2000 und er spielte Javier Bardem.
Reinaldo Arenas
Arenas wurde geboren Aguas Claras, in einer bescheidenen Bauernfamilie, und in seiner Jugend schloss er sich der an Revolución angeführt von Fidel Castro und Che Guevara.
Sein erster und letzter Roman, der im Alter von nur 19 Jahren in Kuba veröffentlicht wurde, trug den Titel Celestino vor alba, weil der Rest seiner Arbeit im Ausland veröffentlicht wurde. In den sechziger Jahren wurde er Opfer der Maßnahmen der kubanischen Regierung gegen die Homosexuelle. Aber es war in den siebziger Jahren, als floh nachdem ihm sexueller Missbrauch vorgeworfen und verhaftet und kurz darauf erneut verhaftet wurde eingesperrt im Gefängnis von El Morro.
Er hat alles mitgezählt Bevor die Nacht hereinbricht. aber da war andere arbeiten als Der Palast der ganz weißen Stinktiere, Die Zentrale , Beenden Sie die Parade, Arthur, Der hellste Stern, Die Farbe des Frühlings y Der Angriff.
Reinaldo Arenas – Auswahl von Gedichten
Sonette aus der Hölle
Alles, was hätte sein können, selbst wenn es gewesen wäre,
Es war noch nie so, wie es geträumt wurde.
Der Gott des Elends hat dafür gesorgt
der Realität eine andere Bedeutung geben.
Ein anderer Sinn, nie vorhergesehen,
deckt den realisierten Wunsch ab;
damit das Vergnügen noch Freude bereitet
kann niemals dem Erfundenen gleichkommen.
Wenn Ihr Traum wahr geworden ist
(schwierige, sehr schwierige Aufgabe)
Es wird kein Gefühl geben, es geschafft zu haben
Vielmehr bleibt es im ermüdeten Gehirn
die dunkle Intuition, gelebt zu haben
unter Staudenbefall gedämpft.
Nein, hartnäckige Musik
Nein, zähe Musik, sprich mit mir vom Himmel!
wo es obligatorisch ist, die Erde zu graben.
Ich glaube nicht, dass es einen solchen Trost gibt
wo es nur darum geht, ewigen Krieg zu leben.
Nun, wer des Grauens hat schon den Schleier gelüftet
weiß, dass die Welt nur Horror enthält.
Nutzlos ist dein Gesang, deine Begeisterung und dein Eifer:
Ich höre, wie sich die letzte Tür schließt.
Und die Betäubung dieses Schnappschusses ist so groß
dass die kühnste Stimme bereits übel nimmt
zu seinem trockenen Lärm, seinem tödlichen Brüllen,
und sogar die musikalischsten Klänge
vor solch einem Trubel von Toren
Auch das Gerücht verstummt.
letzter Mond
Warum dieses Gefühl, nach dir zu suchen?
wohin, egal wie viel du fliegst
Ich muss dich nicht finden.
Welch zeitloser Schrecken treibt mich jetzt an
Oben ruft dich immer so viel Schrecken hervor.
Unsere Trauer wird keine Ruhe finden
(dass es den Anfang eines weiteren Satzes bedeuten würde)
und aus dem gleichen Grund werde ich nie aufhören, über dich nachzudenken.
Luna, hier bin ich wieder einmal festgehalten
am Scheideweg mehrerer Schrecken.
Die Vergangenheit ist alles verloren
Und wenn ich aus der Gegenwart aufstehe
Es geht darum zu sehen, dass ich verletzt bin
(und Tod)
weil ich die Zukunft bereits gelebt habe.
Das ist unbestreitbar Glück
Dass ich aus der Hölle komme, steht vor mir.
seltsamer Liebhaber,
Ich muss nur dein Gesicht betrachten
(das ist meins)
Weil du und ich ein Fluss sind
das ein unaufhörliches Ödland durchquert,
kreisförmig und unendlich:
ein einziger Schrei
Cervantes war also einarmig
So dass Cervantes er war einarmig;
taub, Beethoven; Villon, Dieb;
Góngora war so verrückt, dass er auf Stelzen ging.
Und Proust? Natürlich, Schwuchtel.
Sklavenhändler, ja, es war Don Nicolás Tanco,
und Virginia wagte den Sprung,
Lautrémont starb erfroren auf einer Bank.
Leider war auch Shakespeare eine Schwuchtel.
Auch Leonardo und Federico Garcia,
Whitman, Michelangelo und Petronius,
Gide, Genet und Visconti, die Verhängnisvollen.
Dies ist, meine Herren, die Kurzbiographie
(Ups, ich habe vergessen, den Heiligen Antonius zu erwähnen!)
von denen, die pünktlich sind, solide Kunst.
Du und ich sind dem Untergang geweiht
Du und ich sind dem Untergang geweiht
durch den Zorn eines Herrn, der sein Gesicht nicht zeigt
auf einem verkohlten Ort tanzen
oder sich im Arsch eines Monsters zu verstecken.
Du und ich sind immer Gefangene
Von diesem unbekannten Fluch.
Ohne zu leben, ums Leben kämpfen.
Kopflos, Hut aufsetzend.
Vagabunden ohne Zeit und ohne Raum,
eine unaufhörliche Nacht umgibt uns,
es verheddert unsere Füße, behindert uns.
Wir gehen und träumen von einem großen Palast
und die Sonne, ihr zerbrochenes Bild, kehrt zu uns zurück
in ein Gefängnis verwandelt, das uns beherbergt.
Es sind nicht die Toten, die provozieren
Es ist nicht der Verstorbene, der die Benommenheit verursacht
Es ist eine Überraschung zu sehen, wie wir vergessen
sein eigener Tod, unser großer Schmerz.
Der Tote bleibt, wir gehen.
Es ist nicht der Verstorbene, nein, der in den Ruhestand geht.
Wir sind diejenigen, die diskutieren,
auf der Leiche, die uns schweigend ansieht,
die Möglichkeit, weiter zu überleben.
Wenn wir uns an die Toten erinnern, sehen wir sie
(Zeitspiele, makaberer Scanner)
Es ist also nicht die tote Person, die wir sehen:
Wir sind es, die weiterhin düster bleiben
Sehen, wie wir ohne Entsetzen aussehen
zu dem, der im großen Schrecken verrottet.